Тепла рука над кружевом корней, движения замедленно ленивы и тих росток, что тянется за ней, в какие-то иные перспективы. Проверено на сгиб, на скус, на слом… Зане’сены по уровню кресала. Скрипят в ушах наборы идиом, возможно, мне давно их не хватало. Пощёчинами влаги по лицу полощет парусами полотенец. Кривыми перебежками к Творцу протаптывает строки Вытворенец. Отжимки слов расстелены ковром, а скучный мям канючит чаевые…
Давайте-ка скорей уже ваш гром под занавес “финита ля приплыли”...