Твой Аполлон, как статуя, разбит.
Сквозит во взгляде некая усталость.
Ни раз, ни два непониманьем бит
чужим и потому немою стала
вся речь его и жажда говорить.
Глаза полузакрытые к закату
стремятся, зная нет пути обратно.
И в повторенье глупом многократном
нет смысла никакого, безвозвратно
потерян миг блаженный, но когда-то
он был и в этом счастье может быть.
Для Аполлона труден век, где жить
Богам дано лишь в мысленном пространстве,
и потому о нём лишь мне тужить.
25.08.17