Жили-были (как в сказках) на разных концах планеты два совершенно одинаковых человека. Нет, не то чтобы у них было одно лицо, тут скорее наоборот, но внутри они были совершенно одинаковые. Вы, наверное, мне не поверите, скажете, что так не бывает, но честно-честно, я сама видела каждого из них. Могу с уверенностью утверждать: они о-ди-на-ко-вы-е.
Она любила горячий шоколад, а Он крепкий виски.
Она замерзала зимой, а Ему нравилось краснеть от мороза.
Он писал маленькие рассказы в свой старый блокнот и никогда никому их не читал. Это был Его маленький мир, в котором Он прятался, я, правда, не знаю, от чего и почему... Но это ведь не так важно. Главное, что это был интереснейший человек.
Она же ничего не писала, особо ничем не увлекалась. Она просто жила. Была у нее, правда, одна странность. Она как ненормальная верила в чудеса. Вот представляете, просто верила. И ее жизнь не была такой скучной, как вы думаете.
Он творит чудеса, а Она в них верит. Здорово же?
(если вы, конечно, не считаете чудом маленькие рассказики, нам с вами не о чем разговаривать)
Однажды Он вернулся со своей нелюбимой работы очень уставший и злой. И стал искать свой блокнот, да только блокнота нигде не было: ни на его привычном месте (первая полочка в столе), ни на диване, ни на комоде, ну как будто испарился. Всю квартиру обыскал, так ничего и не нашел.
А в это время почтальон постучал в двери к Той, что ждет чуда уже лет двадцать (а это большой срок, я считаю), так вот, протягивает Ей и говорит: "Это вам, получите, распишитесь". И двери закрывает.
Она скорей распаковывать пакет (это так волнительно), увидела старый потрепанный блокнот и вот почему-то даже не удивилась, как будто так и должно было произойти, будто всю жизнь ждала этого почтальона и этот самый блокнот. И так хорошо Ей на душе стало, так легко и тепло, как никогда не было. Читала Она всю ночь, не отрываясь, и смеялась, и плакала, и влюблялась, и злилась... И всю пустоту, все, где чего-то не хватало, Она заполнила этими строчками, все вопросы, на которые не находилось ответа, решились сами собой. Все встало на свои места.
А Он сидел на своем диване и грустил. Посидел, подумал, пошел в магазин и купил другой блокнот. Сел и стал писать историю. А к нему вдруг тоже почтальон (какое совпадение) стучит: "открывайте"- говорит, - "вам посылка". А Она-то смекалистая была, адрес-то Его и нашла, решила тоже что-нибудь отправить. Смотрит Он, а там коробка, а в ней письмо:
"Я как вы писать не умею, да я вообще мало что умею, если честно, и отправить-то мне было нечего в подарок, но мне так хотелось вас отблагодарить. У вас почти все истории грустные, такие светлые, но такие грустные... Вы меня так растрогали, вот уж не знаю, откуда у вас мой адрес, или вы наобум посылали, только вот теперь вы его сохраните, я ваши рассказы ждать буду."
Он читал и не понимал, как же это так произошло, нелепица какая, Его блокнот куда-то улетел за тридевять земель, а Он ни сном ни духом. А внутри такое счастье разливалось, так тепло стало, так легко, ну прям как у Нее.
Я же говорю, что о-ди-на-ко-вы-е.
Ну и посидел Он так недельку, подумал, да и сел в самолет. А что не вечно же дома сидеть? Творческому человеку обстановку менять надо (так Он себе и сказал). А почему бы и не слетать? Адрес-то есть. А я что, а я считаю, верно Он придумал. Пусть слетает. А то эти одинаковые - такие разные, что с этим что-то нужно делать...
Вам, наверное, интересно, кто я вообще такая? Это неважно. Главное, что чудеса-то бывают. А если у вас в жизни их не было, так ждите, я их обязательно устрою...