Маленькая поэма.
Цикл.
В направлении солнца.
Был некогда в подлунном мире
огромный вольный город.
Преуспевал в нем люд.
Там лес был молод,
там гор светлейшая
пленяла высота,
и смелая мечта
держала ореол над головами,
и звезды загорались сами…
И моря резвость
чистою прохладой,
была для путника наградой…
Поэзии высокой слог счастливый
был разумом силен.
И чуткий детский сон
не нарушали затяжные войны,
густой травой привольны
речные пели берега…
Но что – то не сложилось.
И чахнуть стал лесов зеленый шум,
куда - то потерялся ум
у тех, кто власть
с богатством перепутал.
Моря избавились от перламутра,
погасли звезд мерцания,
а горы
обрушились без каменной опоры,
во времена ушедшие отдав,
всю силу духа…
Изменился нрав
народа, что лишился прав,
и нескончаемые войны
тащили в пропасть
уцелевший люд…
Поэзия вдруг стала исчезать,
та, настоящая,
что высоко летала,
другою, приземленной, стала.
И, если где - то восставала
высокая прекрасная строка,
волшебна и легка,
и Бога прославляла,
то находился пыл у дурака,
что мог писать
лишь о своей кастрюле.
И он доносы твердою рукой
писал на тех,
кто верною строкой
пытался дух Земле родной добавить.
И тотчас находилась пуля…
Так и ушел бы город в никуда
бесславно и бесчестно,
но, вот что интересно…
Однажды летним благодатным днем
с горы спустился старец седовласый.
Он перешел великий перевал
и стал,
с народом встретившись, в долине,
спокойно говорить.
И строгим голосом поведал он
в привольно - длинной речи
о том, что жизнь их,
не спеша, опустошает,
о злобе, поселившейся сестрою,
о черной зависти,
прикинувшейся теткой,
почти родною,
о страшной лжи,
как о дрянной погоде…
Он продолжал спокойно говорить.
О том, что пусть не медлят.
Пусть постараются
в великом устремленьи,
найти в душе своей
бесценное моленье
о возвращеньи Духа чистоты…
И, видит Бог,
возвысятся мечты,
чтобы помочь Поэзии подняться,
а там, глядишь,
и звезды загорятся…
4 января 2018 года.