В старинном зале полумрак,
От канделябров мягкий свет.
Здесь книги древние стоят,
Которым пара сотен лет.
В них судьбы древних королей,
И подчиненных им племен,
В них тайны мыслей и идей
Забытых прозвищ и имен.
Я с полки взял одну из книг
И стал листать ее в руках,
Как вдруг увидел странный стих
На трех пергаментных листах.
В остатках выцвевших чернил,
Вникая в каждую из фраз,
Я тайну древнюю открыл,
Сокрытую от лишних глаз.
«Вы все презренные рабы, -
Гласило древнее письмо, -
Игрушки воли и судьбы,
Чума и пир вам все равно.
Ваш мир из грязи и страстей,
Мотивы самки и самца.
Вы словно скопище червей
Что шевелятся без конца.
Любая цель – самообман,
Любая глупость – новый знак.
Здесь каждый для других тиран,
И каждый пред собой слабак.
Вся эта жизнь который век,
И только хуже мир людей.
Пусть будет проклят человек,
Как самый худший из зверей.»
Повисла тишина в ночи,
Лишь только шорох сквозняков
Коснулся пламени свечи
И трех пергаментных листов…