Язык мой беден, фотография скудна,
Так мало в ней цветов живых,
Никто не знает, что хотел сказать,
Не позволяет интернет, один лишь жмых.
Не разрешает техника почувствовать тепло,
Души, что просится в страницы бытия,
Что б стало всем увидевшим светло,
Что скрыто во глубине прозрения.
И кажется, что этот вот седой,
Уже мужик какой-то деловой,
И может он уже совсем бухой,
Иль просто так не дружит с головой.