Не происходит ничего
и только речь полна изгибов
внутри враждебной духу глыбы
материального всего
оторванного от полёта
языкового волшебства
в котором вещи есть слова
бессмертного круговорота
времён рождения имён
сто двадцать семь
лет винегретных
стальных
елейных
зерновых
базарных
лагерных
заветных
с рождения того кто стих
прекрасным лесом называл
промчалось
никаких шумих
перетряслось и отстоялось
родник в скале до срока тих
незрим до выплеска в те выси
где мысли "Я" врастают в "МЫ"
перед лицом безмолвной тьмы
рассветным пеньем миру писем
где колокол из стен тюрьмы
воскресен и иконописен
не сатана в них
правит бал...
(в ночь с второго на третье
Января )