Спят поля под снеговым намётом. Наледью закована вода.
Надоела и пропахла потом трудовая эта маята!..
Утром я оденусь поприкольней и, забыв про жизненную прозу,
побреду в соседний дворик школьный... Там растёт высокая берёза.
Ей скажу: "Я вовсе не распутный! Подвела разухарская дурь!
Раскачай же ветер мне попутный, разгони непрошеную хмурь!.."
Упаду пред ней, как пред иконой. Знаю... Мне грехов не замолить...
"Так сойди ж со своего амвона! Отвори монашеский свой скит!.."
Исповедуюсь, отговорю, откроюсь и пойду, проваливаясь в снег,
и природной свежестью омоюсь, позабыв про двадцать первый век...