* * *
И ангел, - млечный свет на веках, -
и запах снега из окна,
и клювы гарпий в чёрных ветках -
во всём отражена она.
Стенают, подвывают Битлы,
"Мишел" сквозь полночь голосят.
Оставь себе свои молитвы -
прочь уплывёт нежнейший яд
её сиявшей над снегами
двадцатилетней красоты.
И краток был вердикт меж вами,
и куклы фраз давно пусты.
И вдаль ушло уже полвека...
Так что же снова у окна
тем давним снегом веет ветка,
и душу жжёт всё та же метка? -
Черна. Пронзительно-нежна...