Под небом Петербурга
Криклив, невинен, чист
Родился в рубашонке
Мой первый стих.
Проторив глазки,
Он посмотрел на мир.
Мир показался сказкой.
И он глаза закрыл.
Во что-то теплое, от Бога,
Уткнулся стих и засопел.
И слог, что молоку подобно,
С такою жадностью он ел.
Стих рос и креп, смеялся, плакал
Был неказист и неуклюж,
Сбивался, ошибался, хвастал,
И нес, порою, чушь.
Но время шло, и он подрос,
Вошел в период пубертатный
И, встретив девушку, любовь,
Стал на эпитеты богатый.
Стих встретил Мастера, слова
Рекою бурной полелись.
Он на дорогу мастерства
Взошел, как в новый мир.
Пред ним дороги все открыты,
Любую выбрать сможет он.
И книги все раскрыты,
Бьёт жизнь пред ним ключом.
Иди, мой стих, дорогой узкой,
Широкими воротами - не смей!
Ты помни Мастера и чувства,
И пой, как соловей!