Не любил он Русь.
От неё знобило.
На неё шипел, как гусь.
Клювом бил - зубилом.
Что ж тут сделать? Ну и пусть.
Что возьмёшь с дебила?
В децибелах меряй грусть -
он, как жаба в иле.
От жары аж пучит.
Слава Богу, скоро дождь.
Ветер гонит тучи
и волнует в поле рожь.
Началось. Разряды грома
и удары молний.
Будто бы в загоне
бьют копытом кони.
Никелевский, жаба, сдох.
Был удар поддых.
Лапки кверху. Ох!
От удара он затих.
03.01.2017
Микеланджело Буонарроти, Мученичество святого Антония