Проклятыми вопросами
Набита голова,
Но у кого не спросим мы,
Ответов нет пока.
Сплошь праздничными датами
Усеян календарь,
Счета мои оплаканы,
Так значит наливай,
Душа моя заплатами
Сверкает круглый год,
Чувства здесь утратили,
Никто здесь не споет.
Внутри меня зарплатами
Поэзия цветет
Меня умом богатые
Прозвали: «ИДИОТ»
Они по жизни серые,
На радугу плюют.
Всё то, что не изведано
У них рождает зуд.
Таланты все закопаны,
Здесь взрослым только быть.
Мирскими тут законами
Любовь порушит быт.
Поэты – люди странные,
У них внутри болит,
Душа у них изранена,
Поэта жуткий вид.
В душе моей ромашкою
Ответ вдруг расцветет:
Несет здесь Знанье тяжкое
Лишь только ИДИОТ.
03.01.2018