Папа был камином занят,
Я был тих, букварь листая.
За окном гуляла заметь,
И снежинок крупных стая
Пролетала окон мимо,
Подгоняема метелью.
Руки папы пахли дымом,
А мои - зелёной елью.
Вечерело. Холодало.
Стужа рыскала у дома.
А в камине догорала
Неживая ветка клёна.
Забывая лес и листья,
Улетающие в вечность,
Я терял с ним идентичность,
Обретая человечность.
Пальцы нежно-деревянно
Замирали на страницах
Не прочитанных романов.
Папа с чаем земляничным
Размышлял над жизнью тленной,
Согреваясь у камина:
"Не из каждого полена
Вырастает Буратино."