* * *
Он был из тех, кто ростом невелик,
Кто удалью и силой не отмечен,
Но словно крест войну взвалил на плечи
В июльской обжигающей пыли.
Он был из тех, кто видом неказист,
Кто выполнял приказы без бравады.
Таких минуют слава и награды,
Таких, забыв, не вписывают в лист.
Он был из тех, кто тих, не на виду –
Ни куража, ни форса, ни манеры.
Таких не переносят офицеры,
Таким на пьянке девки не дадут.
Он был неловок в форме и в строю,
Не годен ни в разведку, ни в старшины.
Таких не ждут туманные вершины
В чужих местах, у мира на краю:
Он был из тех, кто вышел от земли –
Деревня-школа-трактор-телогрейка.
Военкомат, учебка, трёхлинейка,
Донских степей седые ковыли.
Ему бы век работать на селе
За трудодни и чёрствые мозоли…
Горят хлеба – неубранное поле,
Чужие танки катят по золе,
А в небе дыма чёрное крыло,
Страна умыта кровью и слезами.
Солдатский труд подобен наказанью,
Когда война – чужое ремесло…
Он был одним из тех,
чьи имена
Не оказались в похоронных списках,
На плоскостях гранитных обелисков.
Безумный век, лихие времена…
Но в дальних сёлах, тёмных и глухих,
На хуторах, в аулах, в саклях, хатах,
Всё ждут и помнят своего Солдата,
И на большак глядят из-под руки…
И будут ждать, безвестью вопреки,
Не безымянных вовсе, не безликих,
Не ростом, и не куражом великих.
Незаменимых. Милых. Дорогих.
08 февраля 2007 года