Теофраст

 
В сиреневом небе – охра берёзы.
Скоро уже ноябрь сморозит
что-нибудь мутное, сыпанёт горсть крэка
из облачного кулька. Человеку
осень прожить – всё равно, что полгода:
вначале заманчиво ложится колода:
яблочная зелень, ольховое золото...
А следом брызги кленовой крови, мокрый лёд, каблуком колотый,
чёрная кость ветвей, потерявших плоть -
чтобы пройти сквозь это и побороть
приступы малодушия, отсутствия перспектив,
необходимо осознавать, почему ты жив,
почему под небом – если верить БГ – голубым
мы всё ещё, как те деревья, стоим,
цепляясь корнями кто за что горазд...
«Пение – это добродетель речи», - говорил Теофраст. -
«Душа выражает добродетель в мелодиях». А вдруг поэтому
так тяжелы для уха завывания ветра: эти сетования -
следствие мировой дисгармонии... Нет, упаси Бог
философствовать, когда валит с ног
чернота, придавив сердце, словно крышкой рояля.
Мы просто движемся в зиму, как деревья - беспрестанно что-то теряя, роняя,
пытаясь лечиться фальстартами новогодних витрин,
просмотром резонансных кинокартин,
а тем временем жарче курортного солнца, нежнее пены
твоя рука на моём колене.

_
ноябрь 2017 г.