Влюбленность.
Я знаю два вида влюбленности, что настигали мое сердце.
Первая, как выстрел. Как сквозное ранение. Резко, пронзительно , больно. Настигает в момент, как искра, как разряд. И оставляет с дырой, которая , конечно , через время зарастает. Оставляет лишь небольшой шрам и воспоминания. Такая влюбленность обычно стремительная, горячая и яркая как вспышка.
Но есть влюбленность, которую я действительно боюсь. Обычно , сначала ты ничего не подозреваешь. Есть человек, есть его мир. А потом этот мир взрывается около тебя осколочной гранатой. И в тебя впиваются тысяча мелких. И они конечно мешают, раны воспаляются, ты как оголенный нерв. Ни спать, ни есть. Не находишь себе места. Приходят мысли о неизбежности происходящего, желание бросить все и наотмашь любить, жить. И пока не вынешь каждый осколок (каждый- это воспоминание; голос; нужное слово, сказанное вовремя; улыбка; взгляд; строчка стихотворения; мотив; прикосновение), не перестанешь истерически ждать сообщения, звонка, хоть какого-то знака. И ты вырываешь каждый, очень больно. Но есть, те, что засели глубоко. И щемит, саднит, и каждая встреча как будто ещё поковыряться ножом. Каждое привет, каждое упоминание - соль. А у тебя "все в себе, ни слова никому". Потому что нельзя, потому что общество , потому что мораль.