не перечислить сколько зим
в моем мешочке для открытий,
я не умею на иврите,
волхвы мои бредут в грязи
по локоть, в каше из дождя
и перепревших палых листьев,
под завыванья гармониста,
январский ветер, как наждак
шлифует лица первых дней
давно обещанного года,
я не ругаю непогоду,
я знаю - есть, кому видней,
как декорировать вертеп
в преддверии священной ночи,
я слышу бедный колокольчик,
уже охрипший от смертей,
вдруг замирает и молчит,
внимая ангельскому пенью,
и уползают сколопендры
и где-то прячутся в ночи.
---