* * *
Дождь новогодний. Открывает мои глаза
Воздух, на большой скорости пролетающий над кустом
Заброшенной сортировки. Белая полоса,
Будто бы его хвост – в тумане блестит густом.
Ты где-то за насыпью, никому себя не дающая превзойти.
Я будто О, во тьму скатывающееся без А.
Тормозные позиции, отключенные от сети,
Издают скрежет и лязг, пугая ржавые небеса.
Вдалеке чьи-то глаза буферные горят.
Срабатывает реле, запуская стрелочный маховик...
Жизнь — это буквы, написанные подряд.
Смерть — это момент превращения в чистовик.