Отпузырилось...разошлись салат и гости,
луна на небе просится в омлет;
собаки по двору таскают кости,
что выварены в студне,
словно
душа моя в котле последних лет...
Душа... души... душой...а гдЕ она?
Быть может, там, где вера и любовь
стоят у гроба умершей надежды?
И больно мне, и стыдно вновь и вновь,
за то, каким наивным был я прежде,
в совсем уж не седые времена,
и даже я когда-то верить мог:
творит добро известный бармалей,
слон ходит в лавку со своей посудой...
... И благодетель вся, всея и всей
навязчиво рифмуется с иудой,
хоть тыщу раз пиши с заглавной - Б о г.