В тихом праздничном молчанье
замер город. Пустота…
Затянулось опозданье
не слетевшего листа.
Он единственный на ветке
жаждет смелости ветров,
изгибается креветкой
в ожидании костров.
Пеленой туман. Ни тучки.
Кромки крыши в голубях.
Чертит серость закорючки
Следом вялых черепах.
ПАром воздух спит в сосуде,
от зимы - лишь календарь…
И мечтаем мы о чуде,
чтоб зима была, как встарь.
Чтобы бегали на лыжах
и мороз щипал за нос.
Чтоб сносила вьюга крыши
и вертел круги занос.
Чтоб летали с горки санки
и детишек голоса
перекрикивали пьянки
под искристый снег в глаза.
Вот тогда зима, как песня,
ну а песня, как метель.
Что же может быть чудесней -
Петь зимою про апрель.
Вспоминать про Окуджаву
у камина средь друзей
иль грустить, как клён кудрявый,
о берёзоньке своей.
Минск.Утро. 02.01.2018г.