Срывая лист календаря,
идёшь без шапки на морозы.
За две недели декабря,
не вырастут из грёз мимозы.
Ты проиграл войну с собой,
такую третью мировую,
ты проиграл войну с судьбой
и все патроны вхолостую
ушли куда-то в молоко,
туда, где путь по звёздам млечным,
до них, как прежде, далеко,
трамвай сломался на конечной.
Автобус шины проколол,
в такси испорчен навигатор,
гаишник пишет протокол,
аккаунт тролит модератор.
И в домино осталась кость
одна, в которой пусто-пусто,
и в кулаке монеток горсть,
все медяки, и тех не густо.
И ты идёшь домой с войны
в координатах переменных,
с войны, в которой видишь сны,
в которой не бывает пленных.