Как сквозная рана - уход
тех людей, о которых все стонет.
Это люди - мечты и восход,
свет фонарный имен недостойный.
Маяками назвать - так важны и нужны,
а они все уходят и смерть, что без торга
забирает без всякого ряда, а люди должны
сберегать их с любовью, с восторгом.
Не жалеть им добра и заботы, и славы,
много почестей - труд колоссальный.
Почему же они в одиночестве и без права
на тепло, и забытыми всеми внезапно так стали?
То ли зависть, а может иное другое?
Идеалы не те или уровень ниже и ниже?
Может зритель не тот и театр, как нечто, чужое?
Почему ж после смерти артисты становятся ближе?
Словно пули летят все слова об уходе.
И изранена чья-то душа, сердце как решето.
Равнодушно о смерти, как сводка погоды,
что-то стало у нас в человеческом просто не то.