Ломаю свой дырявый котелок:
Куда бы перебраться мне по небу?
Так много мест, где я ни разу не был,
Куда судьбы «волчок» не уволок…
Мне шлют тур операторы свой спам,
А все на ум идет – родная дача,
Куда и прусь, в итоге, и не плачу,
И снег хрустит, за мною, по пятам.