Так умирают многие поэты.
Легли на полки – скромны и тихи.
А те, кто биты, петы-перепеты,
Складируют в поленницу стихи.
Придёт пора со льдами-холодами.
Когда всю ночь свирепствует мороз.
Когда часы покажутся годами,
Взгляд мутной тенью, будто в прорубь, врос.
Тогда берёшь весёлое полешко.
И вспыхнет в сердце славный огонёк.
Накрой на стол, чегой-нибудь порежь-ка;
Вина! Друзей! Хотя бы на денёк!
Тогда жена - голубкой хлопотуньей -
А не совой уставилась в тебя.
В каминный жар ветра всех странствий дунь ей,
Да нам и так неплохо жить, любя.
Тогда и днём хоть с радости, сглупа вой!
Хоть в ночь - тоски; и никакой трухи!
И сам павлин, и та – кто рядом! – павой.
Согрели душу клятые стихи.