Поэт напитан алкоголем
И безнадежною мечтой...
Его душа так схожа с полем,
Ему близка порой речь той,
Что никогда и не любила,
Которой пепел ярче дня.
Кто свою жизнь всю загубила,
В душе огонь любви храня...
И что же совершить поэту?
Быть может, рухнуть со скалы?
Схватить попутную карету
И рысью мчаться на балы?
Извольте же поэту выбрать!
Он умирал за чтеньем строк...
Пытался рифмой сердце выдрать...
Спускал оружия курок...
Поэт не может быть здоровым -
Его болезнь с рожденья жрет.
И взглядом, отчасти суровым,
Он как тупым ножом дерет.
И кровью, капающей с раны,
Он пишет. Плачет. Но молчит.
В его глазах чужие страны.
В его зубах закат кричит.
И ветровой поток в поэте
Огонь печали всколыхнет...
Она одна на белом свете
С души его пыль отряхнет...
Она одна любить не будет,
А будет верить, молча ждать.
Загадку, что петля окрутит,
Она способна разгадать.
Д. Л. Латышев 2017-03-18