Чужой хомут, надев на шею,
свободы много обретёшь? –
ветра всегда, как надо, веют,
как небо даст, растёт и рожь.
Не ты ли плакалась веками,
интеллигенция России,
играя в игры с мужиками,
питая слабость к грубой силе,
мечтая в духе Просвещенья
исторгнуть лапотную Русь?
Чего добилась? Мразь и гнусь
с лихвою выбрали именья,
сломали, выжгли весь уклад, –
да так, что уж никто не рад, –
по пьянке ли, или из мщенья.
Когда всё сводится к абсурду,
так догадаться-то не трудно,
к чему смешная канитель
и в чьи дворы зовёт свирель.
Вот как России улыбнулась
лихая смертная пора:
поместий нет – дымятся дула,
как нет крестьянского двора, –
сгорело в жерлах революций,
что создавалось сотни лет,
России нашей больше нет, –
одни отрыжки конституций
и, прежде гордый, славянин
в своих пенатах раб от века,
он перестал быть человеком,
раз позабыл, чей всё же сын, –
всегда посмешище и быдло, –
он не ямщик своей судьбе,
ему, видать, не очень стыдно,
коль безразличен сам к себе.
Чужой хомут, надев на шею,
свободы много обретёшь? –
ветра всегда, как надо, веют,
но не рассеивают ложь.
(иллюстрация-интернет)