Любимой Н.
И снова поёт Пугачёва,
и снова клубится угар.
И сложно поверить, что слово
не даром и всё-таки - дар.
Куриные голые кости,
салаты, скорлупки конфет,
и нету особенной злости
на лицах тостуемых, нет,
как нету особого толка.
С колючею водкой графин.
Ах, если бы ёлки иголка
вводила под кожу морфин.
Спокойствие лунного глаза -
он знает, что Праздник непрост.
И пусть откровение джаза
снимает наплывы корост.
Пускай возвращается слово,
всплывает из дула трубы,
пока под рюмашки "Особой"
мы ловим на вилку грибы
и водку мешаем с портвейном.
Есть Слово - всё прочее бред.
Сейчас оно - Дэвис с Колтрейном.
Не так ли, зашедший сосед?