Когда подо мной заколышется почва,
отправлю записку бутылочной почтой.
Не стану писать о широтах-долготах –
сомнительно, что прочитает хоть кто-то.
Сомнения – всмятку. Поеду на море,
пройду по хребтине бетонного мола
и брошу бутылку в пучину стихии,
где плещутся рыбы и гады морские.
Проглотят – не буду искать виноватых.
Ни марки, ни адреса, ни адресата,
лишь несколько всхлипов в стеклянном конверте:
«Мне нравится жить и не хочется смерти!»
Письмо поплывёт по зыби и ряби,
лазоревой глади, ненастливой хляби,
а ночью – меж звёзд: от Орла к Ориону
погонят его безучастные волны.