Вот яйцом золотым подкатилось огромное прошлое,
вот оно замерло... напряглось... раздалось -
и наседка, рябая от звезд, наклонилась к хорошему,
приняла под крыло, что оттуда взялось.
А птенец затаился, притих, и совсем не крылатый он,
без пера, весь в пуху, из большого-большого яйца...
...этот маленький не по часам вырастает - по датам:
вот расправит крыло, вот взлетит безвозвратно,
и посетуем вновь мы на быстрые крылья гонца...
а пока - эта нежность ночного рождения,
эта чуткая снежность, как будто дрожанье ресниц,
колыбельный покой материнского сердцебиения,
единенье глубин без границ...