Я не могу - я не поэт...
Я начинал уже и бросил!
И во второй раз начал... Свет
Блеснул в конце тоннеля в осень.
И вот в весну он угасать
Собрался, может быть, навеки...
И черти на углях плясать
Готовятся, и мои веки
Не поднимаются уже -
И я лежу в надежде верить.
Разбитый вдребезги фужер
Мне не на счастье... Не измерить.
Мне не измерить глубины
Моих раздумий, мыслей, боли...
Не искупить своей вины
Ни в заключенье, ни на воле...
Я обо всем пишу всерьез -
Мой слог порою причитает;
Но иногда встает вопрос:
Меня хоть кто-нибудь читает?
Когда в полночной тишине
Писал я строки так уныло,
О том, что истина в вине;
О том, что солнце уж остыло.
Тогда не думал я о том,
Что до других пишу я тоже.
Глотая мертвый воздух ртом...
Дрожь ощущая по всей коже...
Д. Л. Латышев 2017-03-16