На стертых ступенях Ротонды,
Толпились, с гитарами, мы -
Ни панки, совсем ни Джеймс Бонды,
Изгои великой страны.
И наш нигилизм с сигареток,
Горяченьким пеплом слетал,
И к черту летели запреты,
И струны рвал «жесткий металл».
Протест перекрестным допросам,
Подслеповатой судьбы.
Взгляд беглый по вечным вопросом -
Чудной антураж голытьбы.
А после, в агонии века,
Когда в раз и наверняка,
Скатилась вдруг роль человека,
В сознании, до червяка.
Мы вняли: историк не гонит,
И все, чему учены, для:
В стране все вдруг стали - изгои,
И капитализм у руля!
Ротонда – подъезд в доме на улице Гороховой (точка сборки творческой молодежи, середины, и конца 80-х годов, прошлого века). Прим. автора