Год оформлен снова в книгу,
Дополняет мой стеллаж,
Чёрный с белым кажут фигу,
Пёстрый в ней лелеет блажь.
Бережно смахну пылинки
С серии бесценных книг.
В них травинки и былинки
Сорняков меняют лик;
Зеленится муравушка,
Распускаются цветы,
В них моей души речушка,
Сердце в ней мостит мечты;
В них забвения остроги
Ждут свободы благодать,
Есть не хожены дороги,
Книг других готовы ждать;
Слов несказанных кладбище,
Чувств не пережитых мгла,
Отжитого пепелище,
В них душа пока жива.
Собираю книжки-годы.
В них суетной жизни суть,
Проросли на строчках всходы,
Будут счастье приносить.
30. 12. 2017.
Из книги « Провидение. Путь женщины »