Меняла, изменяла,
Творила, как хотела,
То на себя пеняла,
То пела между делом.
Бросало в жар и холод,
Вертело, как порошу.
А ты же, словно голод,
Звал за собой, хороший…
Не изменив ни разу,
Идти была готова,
А слово как-то сразу
Цеплялось вдруг за слово.
И я опять меняла,
Творила, как хотела.
Как истинный меняла,
Как маг прекрасный белый.
Не точка – якорь брошен,
Здесь, у стола – причала.
«Родился, мой хороший!!!», -
Бумага закричала!!!