Пропажа...
М...
Я любил эту нежную женщину,
Я не венчан был с ней никогда,
Я уверен был, думая, вечными
Будут наши, как прежде, года...
Я звонил и писал ей изредка,
И советов, порою, просил,
Позволял себе глупые выходки
И вино и цветы приносил...
За мартини болтали о всяческом,
О серьёзном, как о ерунде,
Заходясь тихим смехом, ребяческим,
Так спокойно в душе было мне...
Были встречи и женщины разные,
По заморским скитаясь краям,
И, пресытившись жизни гримасами,
Как мальчишка, я к ней прибегал!..
Вот однажды, зимой было дело,
Только-только сойдя с корабля,
Я бежал к ней, а сердце болело,
Словно предупреждало меня!..
Дверь открыл незнакомый мужчина:
--"Эта женщина здесь не живёт...
Нет, не знаю куда... Не просила,
Лишь сказала, он сам всё поймёт..."
Тут я понял, ушла безоглядно,
Без упрёков, ни в чём не виня...
Сердце, сердце!.. Ты не виновато,
Просто плохо я слышал тебя!..
... я любил эту нежную женщину,
Я не венчан был с ней никогда.
Я наивен был, думая, вечными
Будут наши, как прежде, года...
"Редки те, кому ни разу в жизни не выпало счастье,
но ещё более редки те, кто сумел его сохранить".
Андре Моруа
Питер!..
28-29.12.2017...
© Copyright:
Оля Малаховская, 2017
Свидетельство о публикации №117122909530