Под снегом страничных книг, увы,
Равнины столешниц. А где-то –
Земные хребтины, шрамы-швы
Черешенно-чёрного цвета.
Те швы зарастают кожей трав,
Те шрамы – свидетели века
Приветствуют, шапки снега сняв,
Редчайшего там человека.
Я глажу хребты, касаясь их
Весною на кончиках пальцев,
И тает рельефность гор косых
На картографическом глянце.
И реки бурлят от тёплых рук
По бурым лукавящим склонам,
И едут дороги с гор на юг,
Навстречу индийским циклонам…
Под снегом страничных книг, увы,
Равнины столешниц. А где-то –
Взбираются люди на шрамы-швы.
Без книг. Но мечтают об этом…