Перебирая пряди облаков,
Носился ветер в поднебесье рваном.
Есть в этом мире что-то без изъяна?
Всё: от небес до скошенных подков,
От сладостных мгновений до оков,
От лицемеров и до простаков,
От самых трезвых и в дымину пьяных,
От слабых духом и козлов упрямых,
Весь мир живой и неживой с изъяном.
Но пропади изъян и рухнет он,
Наш яркий мир в объятьях идеала.
Не будет глаз влюблённых и усталых.
Стихов пронзительных и музыки до слёз.
Слепых дождей и сумасшедших гроз.
И радости на сердце от берёз...
И для кого б тогда заря пылала,
Коль восхищаться ею не пристало.
Ведь всё от "сих" до "сих" у идеала.