В лесах затерянный мирок,
где звук шагов хрустально звонок,
на пух в зеленых ветках ёлок
с креста глядит печальный Бог.
Следы петляют на снегу,
подобно строкам летописца,
в тумане проступают лица
ушедших в лютую пургу
и позабывших путь назад,
плутая в беспредельных чащах.
И к небу, как котенок, ластясь,
вершины устремляют взгляд.