Художник собирал холсты
гуашь, мелки, карандаши
бумаги странные клочки
он на клочках писал стихи
Ему так дороги они
Порог, ветровка, рюкзаки
такси, приедет ровно в три
Итог, концовка, закурил
Ведь все же десять лет творил
Ей признавался он в любви
О ней мечтал и этим жил
За годы много сочинил
Взлетал и падал, долго пил
и вот любовь опустошил
Она не знала про стихи
предназначались ей они
так десять лет жила любовь
все в том же городе грехов
сплетая сердцк стук из слов
Ей были рифмы не нужны
за годом год бежали дни
так десять лет как день прошли
и он у моря дом купил
и мастером уже прослыл
И он не мог уже скрывать
о ком ему пришлось мечтать
Набрался силы позвонил
и вот уже внизу такси
он сигарету затушил
и посмотрел на рюкзаки
он вышел будто на легке
оставив боль свою в мешке
в такси на улице не сел
пошел вперед где солнца свет
он понял чувства больше нет
и в этот ощутил момент
что есть любовь в его душе
горя принадлежит себе...