Нас окружающий, ленивый, серый мир
играет психикой безветренных людей.
Людей в окопы зданий он огородил,
и ветра нет — пусть вей ему не вей.
Асфальтовых дорог забитый шифр,
и чувства человеческого боль.
На зданиях строка смертельных цифр
и после только слово «соль».
И смерть приходит к нам как-будто новость,
хотя мы видим её здесь же каждый день.
Внутри у нас: лишь суета и гордость
о превосходстве городов и деревень.
Забитый смысл целится в сознание,
но принят он бывает невсегда.
Затем последует разочарование,
чего в нём больше: пользы иль вреда?
И всех страшнее ужасов — вопросы,
хотя спросить мы можем ерунду.
Дни-часы-минуты заплетаем в косы,
и сами кличем на себя беду.
Иду по городу — вокруг лишь темнота.
Зачем смотреть — мне ничего не видно.
Должна быть где-то в мире красота,
но не найду её — до боли мне обидно.
Зароюсь в одеяло по лопатку
и не покину больше я кровать,
и никакому вечному припадку
к ответу меня лично не призвать.