Бывает так - устала, точка,
но, вдруг, на ум влетает строчка,
а лучше бы сказать - строка,
и рифмы ломятся за нею,
а там и "образ пламенеет", -
и вот вам, целая строфа.
Пусть мысль не так-то хороша -
без напряженья, без усилий
пишу, не выбирая стиля, -
чем переполнена душа.
Зачем же слышу я упрёки:
"Стихи - рифмованные строки,
и время их давно прошло.
Что это так же непонятно,
как на холсте цветные пятна... -
всё это только ремесло."
Оставь меня, усердный критик,
ты, видно, не читаешь книг
и ты не сделаешь открытий...
Останься с тем, чего достиг.