Город в ночи' отозвался окнами.
Реки дорог потекли фонарями.
Это не Лондон, не Бонн, не Майами.
Это мой дом - хорошо ли, плохо ли -
это Саратов, с его задворками,
мой самолёт так встречает огнями.
Ярких огней золотое множество
дарит уют, забирая печали.
Я приземляюсь и в самом начале
вижу картину, а не художества.
Вижу себя и города тождество.
Вижу потребность в домашнем причале.
Я - с чемоданом, в такси - по городу.
Улицы снизу - немного скромнее.
- Дома. Я дома!
И сердце пьянеет.
Люди, дома', поднимаю голову -
вот, полетел в обратную сторону
мой самолёт...
- Возвращайся скорее.