Мы часто провожаем, так бывает,
Что расставаний подошли года.
Когда из дома кто-то уезжает,
Или уходит в вечность, навсегда.
И в этот дом он больше не вернется.
Манят его огни неспящих городов,
И связь с семьею быстро оборвется.
Стерев из памяти, седеющих отцов...
А мать, в морщинах, от суровой жизни,
Мотыгу отложив, чтоб огород полоть,
Попросит Бога о счастливой жизни,
Поднимет руку, пальцы сжав в щепоть.
Перекрестит, слезу смахнет украдкой,
С улыбкой и сглотнувши в горле ком,
Не ведавшая в жизни доли сладкой,
Из-за забора, в след махнет платком.
Растила, нянчила и не спала ночами,
Больных детей, не нарушая сон...
Сквозь тьму и вьюгу, долгими часами,
По снегу шла за доктором в район.
Уча - воспитывала, думала о счастье,
Что вырастут и будет помощь в дом,
И пронесутся мимо все ненастья,
А радость - вот она, сейчас, а не потом.
- Уехали... Одна в пустой кватире.
И тишина, лишь ходики стучат.
Ты слышишь, дед? А он уже в могиле...
Над ним давно березы шелестят...
Пройдут года, летящие как птицы.
И память вас к калитке возвратит.
Напомнив, что у жизни есть границы.
А мать все ждет и у окна сидит...