"Да сколько ж можно? Как всё надоело!
Все эти лица и страданья все.
Пытаешься вершить благое дело,
А крутишься, как белка в колесе..."
Нередко можно слышать эти мысли
В круговороте наших бурных дней,
Когда душа, задумавшись о смысле
Себя самой, замрет в коротком сне.
А ведь и верно, так оно бывает:
Работаешь, живёшь как все, растишь
Детей своих, семью оберегаешь.
И в жизни вроде только гладь да тишь.
Но глянь назад: там все одно и то же.
Всё те же стены, тот же старый плед,
Все те же лица, лишь черты их строже.
И жизни ритм сводится на нет.
Но всё быть может и совсем иначе:
Прямой чертой проносится вся жизнь,
Летит вперёд к мечте, что обозначил,
Дорогою изогнутою ввысь.
И всё прекрасно: каждое мгновенье
Наполнено до края новизной.
Пока на пике бурных впечатлений
Не отойдёшь внезапно в мир иной.
Стоп, братцы! Это что ж тогда выходит?
Как ни беги, исход всегда один?
Лишь пустота на выходе и входе?
Бег в колесе от младства до седин?...
Так я грустил над полною тарелкой,
Уже был пьян, простите небеса.
Выходит, что мы все, по сути, белки,
И дело лишь в размерах колеса.
Апрель 2017 г.