Зимы не будет, и не будет слов:
неправедных, осерженных, простывших;
само в себя давно переросло
мыслительство. Мы, провожая бывших,
дверь закрываем плотно и на ключ,
оставив за порогом звук валторны.
Так глупо повторять, что я люблю,
как будто это Спас нерукотворный
на окнах проступает сквозь стекло...
Чудесное, чудесное виденье!
Но светлый лик неправдой искажён,
пророчеством единственной приезжей,
застрявшей здесь – на выселках, в рядах
таких как ты – неистребимо нежных.
Солдатик оловянный, горяча
душа твоя!
О бедный, Павел, бедный...