Прости, мой свет, я снова о тебе,
Наезженной дорожкой стих крадётся,
Зудящий, как болячка на губе,
Стишок выходит скрюченным уродцем.
Как Квазимодо, страшен и горбат,
И также верен запрещённой страсти,
Заранее предсказан, как судьба,
Заранее несбыточен, как счастье.
Сырой декабрь качает за окном
Ветвями, облаками, шепчет что-то,
Чему-то учит… это всё равно –
Ему одно, а мне своя забота.
Но он мешает воздух и слова
И этой смесью вновь стучится в окна,
Как будто бы меня поцеловать
Решил… и стёкла мокрой веткой чмокнул…
Прости, мой свет, прозрачную строку –
Твой образ в ней давным-давно прижился.
О чём ни напишу, как слог ни скуп,
Сквозь ткань стишка проглядывает шильце
И колет память, спать ей не даёт,
Ребро щекочет, словно бес лукавый,
Добавит в чай - тоски прогоркший мёд,
В подушку напихает мне булавок...
Чтоб мне всю ночь в бессонное окно
Смотреть сквозь дождь на мокрую беседку,
Во рту катая языком таблетку,
И зная – не засну ведь, всё равно.