Брось, Серёга, ведь ты уже спрашивал,
Почему про любовь нет стихов?
Я всю жизнь поднимал и донашивал,
И касаемо это грехов.
И без страсти мне хватит везения,
Счастье поздно уже мне искать.
Хоть жени на хромой на козе меня,
Я и с ней буду в травке скакать...
Пусть меня не любили красавицы,
Я женат, и женился я чтоб,
Чтоб детишек растить - вдвоём старится,
Да ругаться, кому первым в гроб.
Чтоб скучалось, коль будем в разлуке мы,
Вместе в радости, вместе в беде...
Чтоб следила она, чтоб я руки мыл,
Прежде чем прикоснусь я к еде.
И случалась в судьбе котовасия,
Я гулял, и гуляла она,
И звонила со злостью: "У Васи я,
Он красивый, пошёл бы ты на..."
Но опять нас сводили дороженьки,
Вот, Серёга, любовь без стихов...
Я ей мыл отекавшие ноженьки,
Из куриных суп ел потрохов.
Супчик этот дешёвый мне нравится,
Полчаса - и он будет готов.
И любовь наша оловом плавиться,
Застывая в горниле годов.
По другому живётся и дышится,
В мирной жизни не как на войне...
Тут другие мелодии слышаться,
На другой живут люди волне.