Витает где-то стих, никем ещё не читан.
В нём теплится огонь трепещущей души,
И рифмы каждый вздох теплом её пропитан,
И каждый новый слог всё требует - « пиши!»
Тогда она творит, касаясь осторожно
Одной лишь ей известных потаённых струн.
В них музыка звучит так ясно и не ложно,
С неведомо каких спускаясь дальних лун.
И нет уже вокруг привычного пространства.
Один лишь сердца стук, тончайший камертон,
Улавливает звук совсем иного царства
И вместе с ним живёт и дышит в унисон.
Мелодия стиха ложится на бумагу
И вновь взлетает ввысь, как стая голубей,
К Тому, кто день и ночь читает эту сагу,
Чьих глаз не будет в мире строже и добрей…