Под шум тополей заоконных
качают тебя не спеша
древесного мира колонны-
то ль спит, то ли дремлет душа.
Но всё-таки всё ощущает:
сквозные порывы ветров,
и трепет. И белые стаи
плывущих сквозь сон облаков.
Душа, устремлённая в выси,
Лишь пальчиком держится за…
На тоненькой ниточке виснет,
на той, что не видят глаза.
Вот-вот оборвётся опора
бесшумно, незримо, никак…
И ты, опалённый простором,
помчишься в белеющий мрак.
13 сентября 2017