Она была книгой, шелестела страницами.
Без всяких там "как",
Без сказок о принцах.
Зато в рядах строк и букв вереницами
Были истории о чудаках.
"Может, не знаешь, но всё было так..." -
Я верил и слушал, наивный дурак.
И ткала слова, а в обложке-глазах
Читалась усталость.
Читалась впотьмах,
И лишь восклицала: "Так все в облаках!
Попробуй поспи, там же грешников ряд.
И ждут, и гогочут -
так, типичная очередь.
Только спать не дают,
Сон - там редкий ништяк..."
"Беспечного ангела" слушала долго.
"Меня, знаешь, тоже манит дорога,
Может быть, он всё же мой брат?"
Была одинока.
Пылилась в кладовке,
Пока все другие по шкафам стоят.
Пока их читают,
Пока их теряют,
Пока умирают герои подряд -
Она с интересом ловит мой взгляд.
Пишет истории, все невпопад,
Стихи, жизни полные,
И рифмой обдолбанной
Красит людей окружающий смрад,
Солнечным цветом течёт правды яд.
Кислотной рекой омывает приклад.
Стреляет.
Не пули, а строки. Не кровь, гранат.
Идей безрассудных огненный град.
"Ты будешь автором?"
Сломлен.
И рад.