Мы проходили в школе статуи вождей,
как что-то недиагностируемое.
И окровавленный купая нож в воде,
оправдываться про себя: «Прости, но я...»
Прощать не мне.
И, думается, никому.
Учителя на пенсии (противная
судьба). И слышится эпическое «мук».
Не совершаете встречи, чтоб: «Прости, но я...»
Так и поэтом на всю жизнь остаться мо.
Отточие немного помогло понять,
что ничего не происходит в нас само,
и как всегда послышится опять: «но я...»